В один из дождливых дней, с ним же, моим яланским собеседником, сидим у него на летней веранде, занимаемся нехитрым делом - попиваем медовуху, закусывая малосолёной нельмой. Говорим о том о сём.

Он вдруг: 

- Помнишь, давным-давно, было нам тогда лет по десять, в Ялань приезжала какая-то концертная команда?

 - Мало ли их приезжало?

- Ну, не важно. Играл там один дядька на серебряном саксофоне. Играл, как мне тогда показалось, божественно.

- И что?

- Вот тогда и зародилась у меня мечта купить саксофон и выучиться на нём играть.

- Не сложилось?

- Как видишь. Но надеюсь, что сложится. Без трёх пальцев на левой руке вряд ли освою инструмент. Но вот перед смертью испорчу его, согну, и пусть мне его положат в могилу. Клали же испорченные орудия труда в могилы древние. Не представляю, как там без него я...

- Проще спиннинг... Есть уже, не надо покупать. Я гарантирую...

- Спиннинг - скучно. Спиннинг я душевно перерос.

- Ну как знаешь... Только денег у тебя не хватит, чтобы мечта твоя осуществилась - не губная гармошка.

- А посмотрим...

Дождь ещё пуще припустил. Громко забарабанил по крыше. Мой собеседник что-то говорил, но что, уже я не расслышал.