Дня два до Троицы. Погода замечательная. Еду в поезде от Ачинска до Лесосибирска. Напротив меня сидит молодая женщина, очень опрятная, в белом платочке. Мама. Дети её расположились за столом, рисуют. Мальчику лет семь, наверное, девочке - около пяти. Оба белые, как распушившиеся одуванчики, чисто одетые.
Слышу:
- У Бога было много-много любви, - говорит девочка, - а любить Ему было некого... Вот Он, на облаке.
- Ну и чё? - спрашивает мальчик, не отрываясь взглядом от листа бумаги; вытянув от усердия губы трубочкой, вырисовывает вылетевший из пушки снаряд, снаряд - ого! - едва не больше пушки.
- Он наклонился и позвал...
- Кого? - спрашивает мальчик.
- Да нас, - отвечает девочка.
- И чё?
- И мы пришли вот.
- Где? - спрашивает мальчик, глядя уже на рисунок сестры.
- А на поляне вот.
- Ну, Бог похож, - говорит мальчик, - а мы-то не похожи.
- А я ещё нас не раскрасила.